sábado, 11 de diciembre de 2010

international bitch

la vida es tan graciosa
que acaba de venir tu hermana
a buscar unos zapatos rojos,
que ahora se va a encontrar
con tu nueva amigota,
que yo creia q te curtías
pero que parece
q patea para cualquier lado.
(lo cual no desestima lo anterior)


la vida es tan risueña
que termino llamando
a aquella chica de la que
no soy tan amiga
pero es como si lo fuéramos
y además nos atraemos
pero a veces hacemos
como si así no fuera.

la vida es tan jocosa
que después de 26 años
reto a papá y a mamá
como si tratase con
nenes de diez años.
encima me contestan
y hay que gritarles
para que entiendan.

la vida es tan simpática
que cuando pensaba tener 
casi todo medio en orden,
me dejó sin trabajo.
Pero por suerte sigue
sin faltarme nada,
solo un mero aporte jubilatorio.

la vida es tan ocurrente
que cuando hay un sol radiante,
cuarenta grados a la sombra
y un plan para matear en el parque,
se le antoja que tiene que soplar
un poco el viento y de golpe
oscurecer como si fueran las 20hs.
Truenos y precipitaciones.

la vida
                                   (a veces)
es
una conchuda total.

Que el Carpo no te vea!

Nadie entiende bien quién sos,
pero por la actitud, das rocker.
No tenés fecha esa noche ni en ese lugar,
subis al escenario con un solo fin:
saludar a tu amigo en el día de su cumpleaños.

Ya de lejos das langa,
ondita ska-punk,
de cresta caida y
estilo quemeimporta,
estoybuenoymelabanco.

Hablás, decís algunas pelotudeces que nadie oía 
porq el micro no andaba,
la gente grita gilada solo para avivar el momento,
decidis que sin microfono el chow sale igual.

Discurso emotivo, frustrado.
Intento de canto de feliz cumpleaños, frustrado.
El público quiere rock,
¿que hacemos Andrés con esta gente?

Vamos nene, dales lo mejor q Dios te dió!
Se saca la remera,
- Oh! Que plato!
Se saca el pantalón,
- Oh! Que atrevido!

Cuerpo fibroso y de numerosos tatuajes,
el chongo ideal que cualquiera pudiera querer.
Alguna que otra gracia
y la estrellita estrellada baja del escenario
para dar lugar a la próxima banda.

La noche continúa,
cerca de la barra se podía ver
al chico rocker paseandose en pelotas por el lugar.

Un rato...
- Oh! Que gracioso, el chico éste sigue desnudo.

Una hora,
y el Sr. Musculitosbienmarcadosperosinexagerar
pide una birra.

Continúa la noche,
la banda de fondo ya es otra
y los equilibrios andan cada vez mas perdidos.

Somos egocéntricos,
sabemos que estamos buenos,
y tenemos la posibilidad de hacer
que las nenas se mojen.

Sí,
las horas pasaron
y él,
el que no-cortaba-ni-pinchaba,
                                           sigue desnudo...
                                                                  - Oh! Pero qué goma que sos.


martes, 7 de diciembre de 2010

Como a los siete.

Ya se que tengo casi treinta.
Como si no me diera cuenta al mirarme al espejo.

Sísí,
tengo celulitis, estrías,
culo y piernas flanosas.
Sí, también lo se.

Me visto como una idiota alternativa
a los cuasi 27.
Sísí, también lo sé.
Me quiero hacer la moderna
pero el postmodernismo me aplastó la cabeza.

Igual tengo buenas tetas.
O eso dicen.
Y los petes que hago... puf! ni te cuento!

A esta altura ya hay que ponerse en modo "gauchita",
sino las pendejas de 17 siempre van a sacar ventaja.

No, tampoco soy del Nacional,
ni tengo una banda en la que canto,
ni hago telas, danzas o fotografía.
Ni me rompo la jeta todos los fines de semana,
ni expongo en congresos.

No, tampoco soy una artista nata,
ni la más elocuente.
No tengo ni pelo lacio
ni pelo con rulos.

No tengo muchas plantas,
no cultivo flores,
solo fumo paraguayo
y mandanga rara vez
(cuando me quiero castigar por algo).

También tengo un tirón del lado izquierdo,
porque ayer curtí mucho
y no sobre una cama justamente.
Ya no estoy para esos trotes.

Tengo una hermosa casa con patio,
lindo y adulto punto a favor.
Pero muy desordenada,
huele a sándalo hindú y tabaco,
y a unos hediondos 32 grados que entran por la ventana.

Casi treinta
y me despierto exaltada
porque sueño que mamá se está por morir.
O me despierto deprimida
porque sueño que está con cualquiera
menos conmigo.

Sí,
al final, flaca...
casi treinta y seguimos
en la mismísima nada.

- ¿Qué esperabas para vos Juanita?
- ¿Acaso algo mejor?

Bueno,
no te digo que me imaginaba LO MEJOR DE LO MEJOR,
pero
un poquito menos de espinas... no?

lunes, 6 de diciembre de 2010

Abasto

Lo nuestro solo es drogas y dinero.
Intentamos trabajar con el pescado,
pero la ganancia fue muy baja.
Todo porque el pelotudo del hermano de Jhonny
no hizo el llamado que el Jefe le dijo.

Pero sí,
mejor con drogas y putas.
Cuando ya conocés el paño,
es sólo cuestión de olfato e inteligencia.

Bueno,
el punto es que acá la cosa es 40-60.
Ese es el estandard.
Después ponele que si la movida pinta grande
podemos arreglar,
o si es gilada pero arriesgada
obvio que 70-30.
Eso lo vamos viendo.

Acá vos lo único que tenés que hacer
es traer clientes.
Sencillo.

Para el tema drogas, te arreglas con el pelotudo del Tino,
el hermano del Jhonny, tá?

Para el tema putas me venis a ver a mí,
yo tengo los contactos con los bulines del abasto.
Si te piden cosas raras, vos preguntame.

Para lo que es caño, eso lo hablas con el Jhonny directamente.
El estuvo en Vietnam, viste? Así que de armas sabe como la concha de su tía.
Alta trola la tía del Jhonny.

Para lo que es reventa de repuesto de auto,
nada,
no hacemos esos trabajos, son para rateritos giles.

Estamos?
Bueno papi,
te espero el sábado a las 8 acá.
Venite con el culo bien perfumado
que seguro te lo van a hacer mierda.

sábado, 4 de diciembre de 2010

noches blancas

Soy sola,
con dos ambientes y un patio.
Sin gato ni peces,
sin colchón de dos plazas
ni piso plastificado.

Soy sola,
con taza de té
y eterna taquicardia.
Con estantes blancos y
juguetes retro.

Soy sola,
sin novio,
algún que otro chongo,
amigos permisivos
y pocos mimos.

Soy sola,
con familia y amigas,
compañeros laborales,
conocidos facultativos.

Soy sola,
con vecinos poco amigables,
con dificultades respiratorias
y un nido de palomas en el patio.

Soy sola,
con fotocopias en el piso,
la ropa en la cama,
y la sinapsis arruinada.

Soy sola,
con una dieta poco variada,
desempleada
y con una carrera a medio hacer.

Soy sola,
con proyectos borrosos,
simientos poco firmes.
Vaga y cocorita.

Soy sola,
con películas de terror
y de furioso zapping.
Casera y un poco aburrida.

Soy sola,
con un ex al que adoro
y no puedo soltar.
Con gusto a tabaco
y pizza en la heladera.

Sola soy siendo.
Compulsiva,
culposa y comprensiva.

jueves, 2 de diciembre de 2010

¿Sabés?

I

Yo sé
que mi tiempo personal es muy distinto al objetivo,
y también al personal ajeno.
Entiendo que
un flujo de conciencia está compuesto por
pequeñas conciencias temporo-espaciales.

Mentes convertidas en momentos,
momentos: partes individuales que conforman un todo.
A→B
B→C
Ese todo es la conciencia absoluta del mundo,
lugar
donde confluyen todas las mentes que pisan esta tierra.

Todas.

Mineral, Vegetal, Animal.
Y Humana.

Dentro de nuestra raza,
se cree que embeviendo nuestra
carne mental
en el silencio de la espiritualidad,
podríamos quizás,
tal vez,
acercarnos,
apenas acercarnos,
a la vaga idea de lo que sería
el poseer La Conciencia Absoluta del Mundo.

Nuestros ojos estallarían en luz
y nuestra alma abrazaría el infinito,
como si lo sostuviera dentro de un frasco
y lo observara diciendo:
“al final era esto?” .

Y yo,
que sobre temas del alma
se poco y nada,
sí sé
que desde mi finita y recóndita mente,
la sola intención de imaginarme
cómo funciona en un otro,
es costosamente ruidosa.

II

¿Piensa con palabras cómo yo?
De eso estoy prácticamente segura que sí.
¿Las reglas son las mismas?
Eso no lo sé,
debería suponerse que sí.

Pero cuando él,
el quien sea,
el fulano que viene a hacer de otro,
cuando él piensa...
¿Qué piensa?
¿Cómo lo piensa?
¿Desde dónde?
¿Hacia dónde quiere ir con lo que piensa?
¿A más pensar?
¿A un pensar sin límites?
¿A un pensar el pensar?

No sé,
nada de eso sé.

Sí intuyo que sé,
que
esa mente,
con la que
s i m p l e-mente
tengo que
interactuar,
es jodidamente
imposible de descifrar.

Sin embargo,
sé con certeza
que convivimos.
Sé que nos enchastramos
los cuerpos de
pensamientos,
salpicamos a todo aquel
que pase a nuestro lado,
para hundir así a
nuestro menti-mundo circundante
en un mamarracho mental.



III

Sí sé
(y esto,
creánme
que lo sé),
que interpretamos y re interpretamos
lo interpretado
sobre el pensar de un par.
Buscamos lugares distintos
desde dónde agarrarlo,
para poder elegir
aquel que más
se adecúe
a lo que
una cree
que es
(o al menos eso debería ser)
el pensar
del otro.

Lo significamos
de un lado para el otro,
y por último,
amasamos bien
cada palabra
que creimos oír.

Usualmente,
está en nuestra naturaleza
agregarle a la mezcla
algunas otras
palabritas,
que
nos parecieron
ver
entre líneas”.

Y después de tanto,
Y después de todo,
una se pregunta:
¿Y si me dedicara a cultivar kiwis en Nueva Zelanda?

21st century boy

Se hace inevitable no hacerlo.
Lo entiendo,
pero no así.
No con melancólicas culpas y risas mentirosas.
No con la abulia de la nostalgia.

Yo no supe entenderte, lo admito.
Ambos intentamos,
pero no pudimos congeniar.
girábamos y girábamos las caras de nuestro cubo mágico
pero no llegamos a armar ninguna de un solo color.

Y está bien,
no teniámos porqué hacerlo.
Y seremos lo que tendremos que ser
o no seremos nada...
(que no deja de ser algo)

¿No te desgasta seguir pensandolo?
¿Seguir escribiendo algunas mierdas sobre nosotros?
Yo creo que sí,
casi que hasta lo enroscado del lazo perdió el sabor que tenía.
(sabor variante si los hubo) (hay)

Y,
caguensé de risa,
acá estoy escribiendo sobre ello.

Se hace inevitable no hacerlo.
Como desaparecernos
y después vernos durante 4 días seguidos.

Pero así es como funcionamos:
todo de una,
bien compulsivo.

Por eso es que no encajamos.
Con el agolponamiento sinestésico circunstancial
no vamos a llegar a ningún lado.
Ya lo sabemos,
ya lo probamos,
solo eso y no otra cosa.


Y si te cuesta un huevo sonreír,
y si te deprimís,
y si haces lo que podés pero te sentís insatisfecho....

Y si yo me quedo astilla,
y si la paso bien pero estás raro,

y si frikeo con palabrerío no correspondido...


¿Será hora de cambiar, galletita?
¿Será hora de caer en la realidad?
¿De ver nuestros presentes?
¿De aceptar lo que es?


Relajate,
yo siempre te creo.
No hace falta dar explicaciones.
Ni tuyas,
ni mías.

Yo te creo,
yo entiendo.
Yo veo,
cada día menos,
pero veo.


Es verdad que nos queremos,
que "fue lindo" lo que podía llamarse lindo en nosotros.
Es cierto que es molesto no estar,
sentir la pérdida,
la cercanía ahora incierta.

Pero si en la cercanía nos alejamos cada vez más,
prefiero tenerte lejos y pensarte más cerca.

Te creo,
en serio,
pero mentís muy mal...
(y el mundo, para colmo, es demasiado pequeño)

Mientras acabo la linea
me digo y me repito:
acabemos con esta farsa
de una buena vez.


*Catártica bienvenida al mundo recauchutador.